В тот день я собирался в городской морг, чтобы забрать банку маминого варенья у братишки, но вместо этого решил навестить друга Серёгу. Прошло уже три дня, как он не пил водку. Плохое предчувствие не покидало меня.
Мы поздоровались в мрачной прихожей. Серёга прошёл в комнату и, к моему удивлению, достал перфоратор из-под матраса, на котором обычно отдыхало его грузное тело. Бур с щелчком заскочил в патрон, деревянный табурет затрещал от напруги, и комната наполнилась шумом. «Перф» с рёвом пробивал отверстие в потолке, превращая твёрдый бетон в пыль.
— Серый! — закричал я. — Ты на кой потолок портишь?
Он продолжал, не откликаясь. Наконец, бур провалился в пустоту и Серёга остановил инструмент.
— Я тебе говорю, ты нахрена потолок просверлил?
Он смахнул пыль с волос, повернулся и пустой взгляд прошёл сквозь мою голову, словно рентген.
«Да у него глаза безумца», — подумал я.
Внезапно появилось ощущение, что если задам вопрос в третий раз, он вонзит стальной бур в моё любопытное око. Он спрыгнул, инструмент послушно лёг на табурет, а рука потянулась к карману. На ладошке Серёги я увидел молочную конфету Коровка.
Два года назад родилась мысль, а смогу ли я, человек, далёкий от литературы, написать хороший рассказ или повесть. Не откладывая в долгий ящик, начал писать черновики. Я надеюсь, что найдутся люди, которые поддержат добрым словом, и дадут хороший совет.
