— В полицию позвонить? — уже серьезно осведомился Василий Иванович.

  — Вы же погранец бывший. Прикиньте сами, куда сообщать, если в Болгарии у меня украли ключи, чтобы обчистить мою питерскую квартиру.

  — Во что ты ввязался, Иннокентий? — Металлические нотки в голосе соседа прибавили мне уверенности.

  — По крайней мере, я за наших! Василий Иванович, вы мне верите?

  — Теперь уже не знаю.

  — Я сейчас скину вам фотографию того, кто придет меня грабить, а вы перешлите ее, кому следует. Сделаете?

  — Так точно, сделаю.

  Я отыскал в галерее смартфона фотографию верзилы в бейсболке, сделанную мной в аэропорту, и отправил ее соседу.

  Где-то через час раздался звонок, и на дисплее высветилось «Дядя Вася».

  — Алло, Василий Иванович? Ну что?

  — Иннокентий Игоревич Ищенко? — раздался незнакомый голос.

  — Да. — Я немного растерялся. — А вы — кто?

  — Майор Кисаев, Федеральная Служба Безопасности. На фотографии, присланной вами, сотрудник консульства Болгарии Тодор Узунов. И он действительно зарегистрирован на рейс Бургас — Санкт-Петербург. Ничего не хотите мне рассказать?

  Пришлось изложить ему все, как на духу, плюс все мои действия с момента прилета и переслать диктофонную запись. Мог, конечно, что-то и упустить.

  — Значит так: Иннокентий Игоревич, в полицию пока не звоним, иначе все может сорваться, а из номера не выходим.

  — А как же ужин? Я и так обед пропустил! Война войной, как говорится…