Ты подходишь ко мне, снимая с себя футболку, чтобы остаться с оголенным верхом. От самых пяток до бедер ведёшь двумя пальцами по бархатной коже. Я смеюсь, потому что не выношу щекоток.

– Виола? – врать не буду, я всё ещё люблю твой голос, особенно при созвучии моего имени.

– А? – не знаю, за каким чертом я вновь откликаюсь, ведь заведомо знаю, что ничего ты спрашивать не собираешься.

Я люблю твои губы, твои руки, твои глаза и волосы. И с полной уверенностью готова заявить, что не откажусь от своих слов никогда. А ещё люблю вспоминать день нашего знакомства.

Тогда ещё было понятно, что алкоголь мне не друг. А вот орать с балкона каждому прохожему, что в пьяную голову придёт мне явно нравилось. И одним из этих прохожих оказался ты. Моё белокурое создание, который по собственной воле стал неотъемлемой частью моей жизни.

Я помню ты уходил, пропадал сутками, выключал телефон, заставляя этим теряться меня в догадках, ведь кроме твоего номера телефона у меня ничего не было. И я умирала, думая о том где ты и как ты.

Помню ещё, что ты как-то проронил фразу, что я твоё успокоительное. Из этого несложно было догадаться, что ты приходил ко мне, когда тебе было плохо, или попросту не с кем было поделиться радостью. Мне этого хватало, лишь бы только рядом был.

И вот уж как год мы верны этой традиции. Точнее, верен ты, приходя ко мне в квартиру. Я не могу не открыть тебе. Это выше моих сил. Но почему-то сегодня мне кажется всё совсем другим. Потому что настало время сказать…