И грустно — красивые сказки
писались, увы, ни для нас…
а бабочек белые пляски
под занавес август припас.
Где время сыплется из рук сухим песком на берегу
Когда судьба загонит в круг,
на день-другой туда сбегу,
где время сыплется из рук
сухим песком на берегу.
Где блики золотой казной
куда-то унесёт река,
и в талый воск расплавит зной
в июльском небе облака.
Увижу этот мир птенцом,
пойму, что столько проглядел,
и косами закрыв лицо,
ветла помолится воде.
Волна откроет ветру грудь,
поднимут чайки общий крик…
и так захочется вернуть
не годы, а любовный миг.
И звон дождей, и запах лип
Качнётся занавески тюль —
распишет тень полы под гжель,
несёт к окну хмельной июль
и запах лип, и звон дождей.
А в ряби лужи дрожь берёз
и месяц — сломанным кольцом,
в копну рябиновых волос
уткнулось облако лицом.
Встревожат небо сизари,
где звёздочка над ивняком,
летящая на свет зари,
ночным сгорает мотыльком.
Что время к осени спешит,
напомнит мокрой ветки всхлип…
строка из дневника души —
и звон дождей, и запах лип.
Валерий Мазманян
Благодарю за звучание. Я услышал песню, для этого аккомпанемента мне не потребовалось. sluice