***

— Это чё ваще было-то? Я чёт не врубаюсь! Ты чё творишь, а? Совсем кукуха съехала да?! — сердито нависая над влюбленным, разъяренной кошкой шипит Валькирия.
— Эта, как её там? О, серенада!

Невдомек ему глупому, что смерть его близко… ну ладно-ладно не смерть, но гитарой по башке запросто.

— Не, ну, а чё? Ты деваха чёткая, свободная… и я тут подумал, а чё это, никто те не поет, этих, как её там, серенад, блин?
— Слушай сюда, ты при пацанах эт не ляпни! Шаляпин, блин! Какая я те деваха?! А? Хочешь, чтоб пацаны меня зачмырили, блин?!
— Эт да… я чёт, это… того самого… этого, не подумал как-то!
— Думать не твой конёк, Владос! Так что, ты эта… давай вали отсюда.
— Чё?!
— Ща втащу!
— Поал!

***

На том и закончилась бы наша история, если бы не события, произошедшие несколькими днями позже…