— Когда будешь писать продолжение той истории?

— Какой истории? 

— Которая про паренька охотника, его, вроде, Кэйл звали.

— Кайл. Не знаю, идей нет, да и персонаж слишком, нет, чересчур пафосный.

— Так попробуй внести в него какие-нибудь изменения, может даже получится что-то сносное.

— Мог бы, да вот времени нет, и Игнат точно не отпустит меня в отпуск, да и я не хочу.

— Зануда ты, — она началась дуться как маленькая девочка.

 Я усмехнулся, — Что смешного?

— Ты милая, — не скрывая улыбки сказал.

  Хлопок двери вырвал меня из страны Морфея, это был Игнат:

— Федь, ты что, спишь?

— Да так, решил закрыть глаза ненадолго…

— Угу, вот держи. Решил взять тебе эспрессо.

— Спасибо, — улыбнувшись поблагодарил Игната, хоть я и хотел капучино…

— Кстати, кто-нибудь заходил?

— Да нет, я бы услышал.

  «Хм, рассказ про Кайла Плацк… — Начал вспоминать слова, той девушки, — Ну мне понравился этот, правда и смахивает на Геральта из „Ведьмака“. И как же мне его доработать?» Об этом я думал весь рабочий день. Мне и правда нравилась эта история, даже пытался игру сделать про него, но, как ни странно, забросил это дело на этапе программирования после двадцать первого «syntax error».

  Уже к вечеру пошёл домой, раздумывая и выбирая сюжет для первого рассказа, но то-ли от усталости, то-ли от простого нежелания думать об этом я отвлёкся смотря на небо. Солнце больше не пекло, хоть и продолжало так же ярко светить.