Она умерла не оставив даже своего платья. Я любил её. Волосы бьют палитрой масел, шампуней, духов. Её пряди лежали у меня на плече, обвивая мою руку.
Я чувствовал дождь пронзающий футболку из чистого хлопка собранного руками детей где-то в Азии и после выставленного на продажу среди сотен других точно таких же в бутике близь ресторана. Я не чувствую запахи. Мой нос на месте. Кровь стекла, как дождевая вода по стоку попадая после в канализацию.
Я чувствую гарь старых горящих шин. Он пронзает мои лёгкие, выпячивая опухоль созданную обильным курением сигарет купленных в магазине табачных изделий, который стоит рядом с рестораном.
Я не чувствую вкус еды. В основном полуфабрикаты купленные в мясном отделе супермаркета который был построен на костях военных трофеев. Его золотая вывеска освещает все близлежащие дома в особенности старинный завод на первом этаже которого стоит ресторан.
Я чувствую боль. Она пронзает, каждый участок моей кожи, стреляя, как автомат. Пули разрывают мою плоть. Кровь льётся из моих ран на брусчатку. Растекаясь по красной ковровой дорожке лежащей у входной двери ресторана.
Я не слышу шум. Вопли моих мыслей пытаются взорвать мой мозг, как боинг летящий в торговый центр. Моё сознание проецирует тонкий визг, как комар. Не слышу его. Он залетает в окно ресторана.
Я чувствую ноги. Они двигаются плавно, как в искусных танцах. Грация пронзает воздух пропитанный блеском дорогих украшений. Блестящих из окон роскошных автомобилей, которые стоят на парковке у входа в ресторан.
Я вошёл. Она сидела с другим. 

09.07.2019
Владислав Машталир

Хочу посвятить жизнь творчеству. Не знаю. Мне всегда казалось, что мой путь не кувалдой в воздухе махать.
Внешняя ссылк на социальную сеть

4 Комментариев


Похожие рассказы на Penfox

Мы очень рады, что вам понравился этот рассказ

Лайкать могут только зарегистрированные пользователи

Закрыть