– Я ещё ничего и не сделал толком. Я только начал, – сказал он. – А теперь спать.

            Далее вновь чувство удара по затылку и тьма.

            ***

            – Просыпайся, дружище, –услышал я голос Вадима. – Не верю своим глазам. Наконец-то у меня получилось. Ты видишь меня?

            Я открыл свои глаза и увидел перед своими глазами всю заляпанную в крови махающую мне руку.

            – Да, – услышал я свой голос, хотя у меня не было ни сил, ни желания отвечать ему.

            – Отлично! Какое же счастье! Спустя девять лет попыток, я смог это сделать.

            – И скольких ты обезглавил ради меня? – спросил я.

            О чём я вообще говорю? Почему я не чувствую своего тела?

            – Тридцать три человека. Каждого донора я выбирал осмысленно, но ничья голова не подходила. И теперь наконец-то нашлась та самая.

            Я сел и увидел на соседнем столе лежачего Бродягу. Но это был не тот стол, на котором он лежал раньше. А может и тот, не помню. Безголовый перестал дёргаться, он казался… мёртвым.

            Нет, это не правда! Этого… этого не может быть!

            Тело на столе было одето в ту самую пижаму, выданную мне этим вечером. Отличалась она только засохшими брызгами крови в районе шеи.

            – И зачем же ты решил вернуть мне голову? – спросил кто-то или что-то, используя мой рот.

            – Дружище, я вернул тебе нормальную, прежнюю жизнь, о которой ты молил Бога, нарезая круги по Соловьего. И чтобы меня отблагодарить – ты будешь на меня работать.