Именно в эту холодную декабрьскую ночь Руслан потерял то, чем так дорожил очень долгое время. Жизнь для него на этот момент утратила какой-либо смысл.
Сидя около её могилы, Самойлов опять заливался слезами, умоляя вернуться. Вкус дешевого алкоголя перебивал вкус сигареты. Его рацион последнее время не включал в себя практически ничего. Он исхудал, кожа его стала мертвецки бледной, а глаза не выражали ничего.
Уйдя с кладбища, Самойлов пошел в сторону дома, по крайней мере ему так казалось. Он смотрел на прохожих очень укоризненно, параллельно с желанием убить себя он хотел всем людям вокруг себя смерти. Почему? Он сам не знает.
Самойлов, зайдя домой, лег на кровать, уставившись в белый потолок его квартиры.
Последнее время, его квартира выглядит просто ужасно: раскидано все, на столе остатки его пищи, рядом лежит горстка каких-то таблеток, некоторые лежат на полу. Все покрылось сантиметровым слоем пыли. На дощетчатом полу лежат листы бумаги со стихами и надписями. На полке над столом лежат произведения английских писателей, чуть повыше её фото, той самой, чья смерть сделала жизнь восемнадцатилетнего Руслана до не выносимости больной.
***
И так продолжались дни один за одним, сливаясь в единый отрезок времени
Самойлов впервые за 2 дня вышел из комнаты на улицу. Пахло гарью на всю улицу.
Впервые за очень долгое время он выглядит не уныло и жалко, а уныло, но уверенно. Он что-то задумал.
