Проезжают мимо меня трамваи. Как же удивятся многие люди, узнав что у нас в городе ходят трамваи. Такие старые, словно и не распадался союз. Такие рассыпчатые, словно советское печенье, словно песок из ботинка.

 Я сижу на трамвайной остановке — жду трамвая. Мимо летит пух, к остановке подходят чужие мне люди. Они красивые, и даже очень. Словно, если бы я не было собой, то с радостью бы с ними подружился. Две девушки лет шестнадцати-семнадцати, молодой парень казах с бородкой, полный русский мужчина крепкого телосложения, бабушка с пакетами и в платке. Все они куда-то да собираются. А я? Куда еду я? 

 В трамвае под номером пятьдесят два я предъявляю кондукторше по имени Гульмайра свой школьный билет. Однако на нем написана не правильная дата моего рождения, но никто об этом не знает. Я оплачиваю проезд через QR-код. Так мне вернуться двенадцать тенге бонусами. Надеюсь, что в будущем они мне понадобятся. 

 Проезжая собственную остановку, после того как трамвай тронулся с места, я вижу машины. Много машин. Все примерно одних оттенков, одной комплекции, и только самые большие из них — зеленые автобусы, выделяются среди серых, белых, черных машин везущих своих хозяев. Мне всегда больше импонировал общественный транспорт. Он удобен и приятен. Мне нравиться находиться среди людей. Среди всех этих слов, вздохов, разговоров. Они как-то убаюкивают, дают расслабиться. Однако, спать мне нельзя. Я должен думать, должен вспоминать.