Сегодня вторая по счету и предпоследняя тринадцатая пятница года, когда в теплых и тихих домашних сумерках нужно поднять чашу и вспомнить о Жаке де Молэ. Но будет ли память сама актом мести, если все лилии давно срублены под корень, короля Франции не существует, а его лысые головы катятся прочь от гильотин. Если генерал иезуитов кроток как дитя и по солнечным дням через форточку Апостольского дворца взывает городу и миру о непонятных никому превратностях иезуитской любви, пробуждая в святошах раболепие вместо благоговения. Если святой город отошел третьим лицам, их авраамические руки с тем же проворством, что рассовывали соломоново золото по складкам талетов, крутят теперь бумажные записки, которые некому читать, для стены Храма, оставшегося без рыцарей. И даже если гроб Господень ныне в квартале ХаНоцри, а месть – это всего лишь перемена мест, твоя виа долороса, Магистр, еще не пройдена из конца в конец. Пока мы помним .
