Одинокая лодка плыла по течению реки, иногда подталкиваемая одним веслом. Клубы тумана становились всё гуще, что уже вряд ли можно разглядеть что-нибудь на расстоянии вытянутой руки. Гулкие стоны раздавались с берегов, заглушая журчание воды. Это были души утопленников. Они просили, молили, требовали вернуть их обратно к жизни, но их никто не слышал. Кроме Петра. Лодочника, чья работа убирать трупы с вод реки.
Уже 30 лет Пётр работал уборщиком реки. Ему это даже нравилось. Денег платили немного, но жить было можно. А чего терять-то? Пётр живёт один в старой избе посреди леса. Рядом стояли другие домики, в которых живут такие же уборщики, как сам Пётр. Такие старые, бородатые, худые и с грустными лицами, но приятные в беседе, всегда помогут в любой беде.
Что-то стукнулось о борт лодки. Пётр слегка накренился и посмотрел. Утопленник. Спина истерзана царапинами от когтей зверя или от розг. Судя по всему мужчина лет 30-40. Пётр не стал гадать, что могло случиться с беднягой. Он достал труп из воды, усадил его рядом и направил лодку ближе к берегу.
— Ох-хо-хо-хо-хохохо… — прохрипел старый лодочник. — Что с тобой случилось-то? Кто тебя так обработал-то?
Утопленник сквозь опухшие веки смотрел на Петра. Лицо было бледно-молочного цвета, а глаза были полузакрыты. Из рта вывалился язык, словно мужчина дразнил старика, мол, не отвечу я тебе, сам догадайся. Да и Пётр не ждал от него ответа. Даже если и заговорил бы мертвец на самом деле, старый лодочник списал всё бы на усталость и не обращал внимания на говорящего утопленника.
Автор страшных историй.
