У меня никогда не было папы.
Физически — он был. Физически — мы жили в одной квартире и регулярно пересекались на не ахти какой площади в 45 квадратных метров. Физически — он знал о моем существовании, прекрасно помнил мое имя, регулярно приносил елку на Новый Год (потому что у ребенка должен быть праздник) и цветы на 8 марта (потому что не ребенок, а женщина), мог перечислить всех лучших друзей, попутно озвучивая их и мое любимое мороженное.
Но там же, физически, на этих познаниях вся его любовь и заканчивалась. Так и начавшись. Мне не читали сказки. Меня не обнимали. Я не была принцессой. За меня не давали сдачи мальчишкам в школе. Со мной не вели сложные разговоры.
Он был не такой.
В справке — «недолюбили», пожизненный рецепт на «тяжелые» разговоры с психологом и мутные диалоги с собой.
Из таких девочек вырастают прекрасные «достигаторы» и «доказаторы». Даже уже слегка за 20ть и плотно выйдя из детского возраста, они продолжают добиваться любви — родительской, общественной и еще чаще — мужской.
Мне повезло. Достигатор из меня вышел отменный. Отличница по табелю и по призванию, все время заглядывая в глаза родителей, в надежде получить подтверждение, «Я хорошая?». Не сложилось.
К 20ти я перестала ждать, надеяться и верить и… опять ждать.
К 30ти, моя дочь получила идеального деда, который сублимировал всю нерастраченную, скрупулёзно собранную и старательно законсервированную любовь.
И я снова начала ждать. Ждать, что этой любви хватит и на меня. Не хватило.
Привет. Пишу "в стол", но там уже закончилось место.
