-Те времена закончились, Пол. И виноват в этом ты. -Марк звучал как похоронный марш, глаза его были на мокром месте, но ни один мускул на лице не дёрнулся, и даже лёгкой дрожи в голосе не прослеживалось.

Пол побледнел, только сейчас дуло пистолета стало подрагивать.

Затем Марк сделал необъяснимое…Он спокойно и нерасторопно убрал пистолет в кобуру, прикрыв пиджаком, но на лице всё так же ни единого изменения. Да, Пол хотел прямо сейчас закончить весь этот ужас. Но он не мог.

-Значит так. -спокойно. -Помнишь наш мост?

-А как же…-дрожащая рука Пола медленно опустилась, с подбородка упала капля пота, на подходе следующая, и казалось, что он вот-вот заплачет. Он прошептал.

-Я не хочу умирать.

-Не ту профессию выбрал, мальчик.

И Марк неторопливо пошёл к вешалке, а Пол всё никак не мог выстрелить в него. Даже в спину.

Серое пальто несчастного Пола пролетело сквозь половину комнаты прямо ему в лицо.

Марк уже успел застегнуть все пуговки на чёрном пальто, и засунув руки в карман, спросил:

-Идёшь? -разочарованно.

-Да.

Труп на столе остался один.

                                                   ***

Осень. Пора, когда холодный ветер пытается пробраться под одежду, а мрачные серые тучи убивают в тебе всё веселье. Кажется сегодня будет дождь.

Пол и Марк смотрели на мутные воды и слушали гул машин.  На этом мосту с ними произошло столько историй, вы даже не представляете. Можно было поностальгировать накануне, но нет в этом смысла.