— П-простите… — Тихо проговорил Иван Петрович, — Что-то задумался сейчас…

— Ыыы… Задумался он… — Обидчиво сказал тот, и через пару секунд вернулся к разговору со своими друзьями.

  Дедушке стало стыдно, что он ушёл от этой реальности, чуть не умерев и забрав при этом жизни ещё троих. Ветер только догонял машину, напевая успокаивающую мелодию, которая еле-еле доходила до ушей пенсионера через рык мотора.

* * *

  Последние полтора часа ощущались очень смутными: он доехал до нужного места, ему оплатили за проезд, поехал домой и… уже сидит в своей пустой, тёмной квартирке. Никого нет, слышны только капающий кран и завивающий за окном ветер. Уличные фонари разрезали двор, пока все дома уже давно спали, кроме Ивана Петровича. Он сидел в куртке и тёплых штанах, за столом на кухне, перед ним стоял полупустой стакан с коньяком, который всё поджидал подходящего момента, но к сожалению, теперь не дождётся. Как впрочем и дедушка своего сына, которого сбили недели тому назад.

  Мысли всё крепче сжимали голову бедного таксиста, ему хотелось хоть кому-то рассказать об, но лишь ветер мог бы услышать его. И в какой момент, дедушка просто начал молча слушать ветер, представляя, будто тот его тоже слушает.

  Всё казалось печальной, но притягательной картиной, какого-то современного художника, что вряд ли вскоре мог бы стать стать известным, но это уже другая история…