Звали его Степан Васильевич.
Степан Васильевич, не то, чтобы интеллигент, не то, чтобы пролетарий, обычный человек постсоветского пространства. Степан Васильевич, или как звали его друзья, Стёпыч, работал в офисе. Сам не знал в каком, да никто не знал, но работа была очень важная. Степан ежедневно, вставая с утра, в часов так шесть, без промедлений поднимал ещё спящую голову. Открывал глаза, в поисках брошенных на пол, но очень любимых брюк. Быстро натянув их, он вдруг резко задумался о спешке, лениво почесал затылок, провёл правой рукой по комоду, где всегда лежали его очки. Он словно робот, автоматически схватил их, надел на себя и пошёл завтракать холодным пюре на кухне. Степан Васильевич одевался не спеша, хоть работа и важна, а никто не знал о ней, но он всё же преисполненный чувством собственной ответственности ускорил движения ложки вверх-вниз, кастрюля-рот, причмокивая, проглатывал холодные комки, запивая всё водой из фильтра, где сам фильтр не меняли ещё с времен, когда Степан Васильевич был ещё Степашкой.
Степан Васильевич, вооружившись своей усталой зимней курткой, выйдя в подъезд, громко кашлянув, закрывает дверь. Уверенной походкой, будто он вновь на строевой, он пошёл к двери, нажатие, звонок, магнит открылся.
Степан Васильевич, идя по свежему снегу идёт к метро, погода оказалась отличной, ни ветра, ни бури, ничего, только тусклое солнце, лёгкий пар изо рта и скрипучий снег.
Оглянувшись по сторонам, он достал свой пожухлый бумажник, вытащил пятьдесят рублей, кошелёк сразу же забросил в бездонные карманы своей куртки. Билет оплачен, всё, Степан Васильевич в пути.
Он зашёл в вагон, увидел хаотично сидящих людей, отводивших взгляд, дабы не создавать дискомфорта друг другу.
Уверенно, зная, что именно он и только он, заслужил это место, он сел, тяжело упав своим задом на скамейку, достал книгу и решил сократить своё время, пока не доедет до той самой работы, что очень важна, но никто о ней не знал.
