Заброшенная школа, ветхое крыльцо,
Сидит на нём старец. Мрачное лицо.
В руках держит скрипку, на готове смычок.
Замер я в ожадии, смолк и сверчок.
Он завёл свою трель, пусть и без слов,
Но пронзает звучаньем до глубины тайных снов.
Всей округе стал ясен милодии смысл,
В ней вся история. История жизни.
Как в селе он родился, как не слушался мать,
Как впервые из дома решился сбежать.
А было всего лишь то года четыре,
Но тогда уже понял, зачем он в этом мире.
Стоял на завалинке за ставню держась,
Прижимался к стене он в страхе упасть,
И слушал как мастер заводил свою песнь,
Но не словами. Инструмент неизвестен.
Узнавал у отца: — Что там за дом, где живёт детвора?
— Да не дом то, а школа. Не сбегай со двора!
— А что там за дядя? И на чём он играет?
— Это старый учитель, у него «страдивари».
Много лет убегал он в тайне от всех
Познавать у учителя скрипки секрет.
Под звуки её он впервые влюбился,
Узнавал жизни беды, отдавал долг отчизне.
Когда мастер собрался в последний свой путь,
Подарил парню скрипку : — Ты меня не забудь…
Он в ответ провожая тризну яро играл,
И дело жизни продолжить сам себе обещал.
Достиг всех высот, учениками гордился,
Под мелодию праздную на любимой женился,
Доченьке плачущей колыбель он играл,
А спустя много лет под венец отдавал.
Близок конец, прошёл всю дорогу,
Вернулся покланится родному порогу.
Заметил меня, смычок замолчал.
Нет, ещё не конец, а начало начал.
