После текстов про электрику, кажется, что я не способна что-то написать. Чувствую в себе застой, будто разрыта ямами. Поэтому, когда я смотрю на внезапно появившуюся посуду, или на плиту, залитую клубничным компотом. Мне кажется, что они победили.
Враз покинули силы. Контролировать что-то стало просто невыносимо. И осень из прогулочно-говорительной через неделю превратилась в дотошно-истеричную. И этим состоянием отравляет мне вкус жития. Жития бытия, которое уже идёт, и хорошо что ещё.
Клубничный компот и оладушки сахарно-пышные. Запах изобилия в начальной стадии осенней хандры. Летают мошки. Яблоки начинают гнить. Листья сухими кругами ложатся на землю. Руки от ветра грубеют. И вместе с ними грубость ложится в слова.
Танцы у зеркала разбавляют серость, но рутиной, как пылью, кружатся дни.
Место тепла такое желанное. Хочется уснуть в огромной нежности гниющим кустом. Вылезти без лишней ментальной кожи. Взбодрившимся и живым.
Я ветер - душа океана.
