Горькие сказки. «Радио.»

… Шипение…
— Эй! – меня кто-то слышит… — звук обрывается.
В эфире слышны лишь помехи, они как эфирные волны накатывали и накрывали с головой. Не было слышно ничего, кроме них.
…Треск…
— Эй, я знаю, вы меня слышите! Кто со мной говорит? – проскальзывает между ними приглушенный голос и снова обрывается.
…Тишина…
— Я наконец всё настро.. возможно, я могу снова пропасть! – оборвалось молчание, — здравствуй, я всё же наш.. с кем поболтать, здорово!

— Эй, какая это волна? 913? Как же сильно я выкрути.. это колёсико, — прозвучал удивлённый голос.

Радио, из которого доносились звуки, было довольно старое. Медные антенны, торчавшие из него, напоминали стрелы, которые в детстве точат мальчишки из ветвей орехового дерева. Они были такие же неровные и все погнутые, пыльные, как и само радио. Зелёный экран моргал, а шрифт высвечивал цифру пойманной волны – 913, с плохо видимой тройкой.

— Эй, ты ещё тут? – раздался тихий и взволнованный голос, — пожалуйста, не бросай меня, я не хочу снова оставаться од..
— Какой сейчас год? Прости, я понимаю, дурацкий вопрос, но поверь, он для меня очень важен, — смеётся голос.

— Что? 20хх? Как же забавно, вновь слы.. – треск прерывает голос.

Комната, в которой стоит радио, напоминает чердак. Тот самый чердак, в который хочется забраться, когда ты совсем маленький. Высокий потолок из больших сосновых досок, так приятно пахнущих на жаре. Небольшое запылённое окошко в одной из стен. Пробивающиеся через него лучи оставляют свои сверкающие дорожки в воздухе, в которых танцуют пылинки, свой медленный и такой чарующий танец.

— Ох, я снова тут, — нарушает помехи уже знакомый голос, — но теперь-то всё отлично. Скажи, сколько тебе лет, как тебя зовут, чем увлекаешься?..

На чердаке пахнет сушеными травами, земляникой и каким-то неуловимым, но таким родным запахом. Через щели в досках видны листы шифера или быть может рубероида, какое это имеет значение?

— Я так давно хоте.. поболтать с тобой, это здорово – голос звенит колокольчикам счастья, через которые слышится грусть, — знаешь, а ведь мне на самом деле одиноко. Здесь давно ничего нет.. Или быть может и не было? Я совсем не помню, но твой голос кажется таким родным и тёплым…

Небольшой столик возле окна покрыт трещинами, как сухая земля. Из кружки стоящей на нем, поднимается невесомый пар от мятного чая. Разбросанные вокруг неё конфеты, напоминают драгоценные камни, а на их боках виднеются надписи. Не разобрать. Дю.. Бар.. Ири.. Буквы как будто перемещаются, совсем ничего не понятно.

— Кто я? – удивлённо говорит голос, — а ты не знаешь? Не помнишь? Ведь я – это …

…Треск…

Помехи накатывают серыми волнами…
Кажется, пора вставать… Это был детский сон?? Или он был совсем недавно?? Как тяжело вспомнить, смысл ускользает, как будто мысли перемещаются независимо, не правильно. Это что-то напоминает.. Конфеты? ..
Так странно.