Музе.

Она перебирает струны своими длинными, прозрачными пальцами. Звучит пение тающих льдов, вечная мерзлота внутри умирает с каждой нотой. И с каждым переливом ее голоса все отчетливее пульсирует замороженная когда — то жизнь. Она ярко оранжевого цвета, похожая на огонь. Это тот самый огонь, который разгорается с первых секунд твоей жизни. Потом этот каждый взрослеет и огонь начинает нехотя гаснуть, шипя от влаги. Будто все слезы грусти, проливаемые человеком , неведомым образом, заливаются обратно и тушат его молодогорящую жизнь. Затем добавляется холод души, ну , вы же знаете: расставание, учеба не задалась, проблемы на работе . . . Эти « взрослые » проблемы. И в результате неопротерозой внутри этого самого каждого. Внутри нее, внутри меня и тебя. А лекарства нет. Или оно лишь временное ( ударение ставьте сами ). Она поет мысли других людей, а я слышу ее личные боль и терзания. Мы обе закрываем глаза, затыкаем уши и ныряем с огромного обрыва длинною в двадцать лет туда , где все начиналось. Лес, велосипеды, соревнования на скорость, а вечером, рой комаров , вышибалы , бадминтон, чай с рассыпчатым печением и желе в середине . Обязательно сериал по Первому или НТВ. Бабушка, дедушкой и очень много тепла. И выплывать из этого так не хочется , ведь ты понимаешь , что только тогда , твоя жизнь по настоящему горела , только тогда твоя Жизнь была Жива.