Отдельные рассказы Письмо для смерти

Лето — прекрасное время . Солнце своими лучами согревает всё вокруг. Птички поют свои песни, наполняя звуками пейзаж вокруг. Тихо летали бабочки и казалось, будто время застыло.

Именно такая картина вызывает у людей чувство тишины, умиротворения, восхищения и спокойствия, но сейчас даже это не приносит покоя в мою душу.

Я сидела на крылечке и любовалась природой. Красиво, но бессмысленно. В чём всего этого смысл, если в скором времени это всё исчезнет? Останется лишь голая земля, гниль и грусть. Да, именно грусть сейчас поселилась в моём сердце. Именно она разъедает мою маленькую детскую душу. Для всех я улыбаюсь веселюсь, но разве я весела? Нет. Я скучаю по моей утрате. По самой большой и великой потере. Может я ещё ребёнок, но ведь не только взрослые способны чувствовать горечь от смерти близкого человека? Дети тоже способны плакать не по мелочам, а по близким, родным. Дети могут переживать больше взрослых. Да…Какая разница сейчас в этом? Взрослые, дети. — всё одно. Все скучают по кому-то. И я скучаю. Я очень скучаю по нему… По его улыбке, по его теплому и заботливому взгляду. По тому, как он гладил по головке, как шутил, как смеялся болтая со взрослыми. Он смеялся и все вокруг смеялись. Да, он был самый лучший, самый хороший. Как такого человека могла забрать смерть? А может ли она его вернуть?

Эта мысль загорелась во мне. Так ярко и так чисто. Это ведь зовутся надеждой? Да, это именно она.
Но как узнать? Может написать ей письмо?Да, можно. Я так и сделаю!
С этим желанием я вскочила быстро на ноги и забежала в свою комнату. Начались поиски ручки и листка бумаги. И вот было уже хотела написать, но…Но как начать?
Схватив листочек и ручку, я побежала к маме на кухню. Мама была в фартуке с узором в виде зелёного горошека на белом фоне, с красными завязками . Она уже начала готовить ужин для нашей семьи. И ходила из одного угла в другой,то помешивая суп в кипящей кастрюле на плите, то нарезая овощи на досточке. Когда я подошла к ней, она бегала, как белка в колесе!

— Мама! — громко крикнула я ей.
— Да, доченька. — она всё продолжала заниматься своими делами.
— А где живет смерть?
— Что прости? — Мама явно не ожидала, что я спрошу это, от чего резко остановилась и посмотрела удивлённо на меня.
— Где живёт смерть?

— Я не знаю, доченька. А зачем тебе это?
— Я хочу написать ей письмо и попросить кое-что.
— Что ты хочешь у неё попросить?
— Не скажу! Это большая тайна!
— Ну, доченька, я не знаю, где она живёт. Спроси у бабушки, может она знает.
— Хорошо, мамочка!
После этого я развернулась и побежала к бабушке, которая жила не далеко. Стоило только пройти по извилистой тропинке вверх по холму, на котором возвышался красивый, маленький и аккуратный домик, с квадратными окнами, зелёным забором, вдоль которого сидели кусты роз, а во дворе цвели самые разные цветы в клубах самых на и причудливых форм, а к веранде вела дорожка из плиток с необыкновенным узором. Как же там всё было красиво. Там кипела жизнь из многих обитателей. Маленьких гусениц поедающих листочки или порхающих бабочек, муравьёв ползущих с тяжелым грузом на своих маленьких плечах и пчёл собирающих нектар, из которого делали прекрасный мёд прямо в ульях около дома моей бабушки. Почему то именно у моей бабушки был самый вкусный и сладкий мёд! А всё благодаря её заботе о них. Моя бабушка была заботливой и любящей всех, даже самых маленьких созданий живой природой и ко всему относилось с аккуратностью, с бережностью, будто всё было сделано из хрусталя и от одного неловкого движения всё могло разрушится. Она и меня учила относится ко всему стрепетом и осторожностью.
Когда я вошла в дом, то увидела прихожую с узорчатыми шторками белого цвета, весящими на окнах и бережно сшитыми моей бабушкой, коврик лежащий на полу, пару стульев весьма старых и шатающихся, стоящих у окна. Я прошла дальше по дому и зайдя в зал увидела её. Она мирно качалась на кресле-качалке и что-то вышивала. Я подбежала к ней. Её взор усталых глаз тут же направился на меня и она тихим голоском произнесла:

— Здравствуй, внученька. Чего-то хотела, маленькая?
— Здравствуй, бабушка. Я хотела тебя кое о чём спросить.
— О чём же? — Она подняла свой взгляд на меня от вышивки.
— Я решила написать письмо для смерти и не знаю, где она живёт и как начать его. Ты знаешь?

Она поправила очки у себя на носу. Отложила вышивку на рядом стоящий маленький круглый столик с толстой, фигурной ножкой и вздохнув ответила мне печальным голосом.
— Никто не знает, где живёт смерть, внученька. Ибо она приходит из неоткуда и забирает не известно куда. А зачем ты пишешь ей письмо?
— Я хотела у неё попросить кое-что… — девочка резко затихла и опустила свою голову, разглядывая деревянный пол.
— И что же? — с теплотой в голосе поинтересовалась бабушка.
— Я хотела бы попросить её вернуть дедушку.

Бабушка была удивлена словами своей маленькой внучки и посмотрела на неё с сочувствием и теплотой, а после рукой погладила по маленькой головке и сказала:

— Внученька, смерть не вернёт нашего дедушку. Он ведь не у неё. Он в лучшем мире, где ему хорошо и Бог прижал его к своей груди.
— Тогда я попрошу Бога вернуть его нам. -Уже подняв голову и топнув ножкой сказала я.
— Внучка, наш дедушка никуда не уходил. — бабушка улыбнулась ласковой улыбкой.
— Как так? — девочка удивлённо посмотрела на свою бабушку, а в голосе звучал не скрываемый интерес.
— Он живёт в наших воспоминаниях, в наших сердцах и пока мы его помним, он рядом и никуда от нас не уйдёт.
— Но… бабушка… Я так хочу снова его обнять и услышать его. Я скучаю по нему и очень хочу, чтобы он был рядом.
После этих слов внучка начала плакать и вытирать маленькими ручками свои слезы, а бабушка подняла девчушку и усадила к себе на колени. После прижала свою маленькую девочку к груди и, слегка покачиваясь на кресле-качалке, поглаживала по спине рукой. Она говорила сладкие слова и так тихо, чтобы было слышно только им двоим. Так внучка и уснула у бабушки на руках.

Проснувшись ночью на мягкой кровати в бабушкиной комнате, я откинула тёплое одеяло в сторону и протерев свои сонные глаза, села и оглянулась. На стене висел уже знакомы ковёр с узором, рассматривая который тянуло обратно в царство Морфея, истории о котором мне рассказывал дедушка перед сном. С другой же стороны стоял шкаф с книгами, альбомами и фотографиями семейными. Я не раз перелистывала все эти альбомы, но до стать до них я могла только лишь встав на стул и после приподнявшись на цыпочках. Сейчас же я встала с кровати и, подойдя к шкафу, взяла рамку с нижней полки, где на фотографии были бабушка и дедушка. На ней они были молодыми, как мои мама и папа. Я провела пальцем по лицу дедушки и прижав её к груди тихонько прокралась мимо спящей бабы к выходу. Выйдя в поле я уселась в траве между кустов роз и всё так же прижимаю рамку с фотографией к груди, посмотрела на звёздное небо. На нём виднелась красавица луна, а я думала о том, как в этом же месте, мы сидели с дедушкой и он приобняв меня рассказывал сказки.
Приятные воспоминания нахлынули на меня и из глаз снова покатились слёзы.

Только в ту ясную ночь на детском лице была улыбка. И в тишине ночной прозвучал тихий детский голосок:

— Я скучаю по тебе дедушка…