Мы смотрели на корчегося от боли помощника. С его глаза лилась струя крови на эту уродливую плитку. В один момент его вопли утихли.

— Побежали, какого хрена мы ещё тут?! — Воскликнул я.

— Подожди! — Крикнул Восьмой, — это гребаная подстава..

— Что ты несёшь? — Схватив его за футболку, крикнул я.

Мои руки сжали его зелёную футболку. Он смотрел на меня спокойно, хотя.. Что я мог сказать только по глазам?..

— Они в коридоре, понимаешь? — Шёпотом произнёс он.

Руки разжались. Я отпустил Восьмого, на что он жестом поблагодарил меня. В это время «зомби» видимо уже умер, а в коридоре послышались шаги.

В камеру зашёл доктор, хлопая руками, будто бы поздравляя нас. 

— Почему же вы не совершили побег? — Медленно перестав хлопать и засуну руки в карманы халата, спросил он.

Всё, на что я надеялся — это восьмой, он точно знает что надо ответить.

— Потому что мы больные, а вы нас лечите, доктор, — сказал Восьмой.

Доктор кинул взгляд на меня и вынув руки с карманов, подошёл ко мне. Он положил руку на моё плечо и улыбнулся.

— Всё в порядке, Сэм? — Сказал доктор.

Что-то мне подсказывало, что играть я должен по их правилам, либо окажусь на месте трупа, с вилкой в глазнице. Теперь я не Тайлер Купер, а Сэм.

— Всё хорошо, доктор, спасибо, — улыбнулся я ему.

— Тебе пора на приём, пошли, — Указав рукой на выход, сказал док.

Я посмотрел на Восьмого, он смотрел на меня. Мы умственно попрощались, возможно это мой последний день и он это понимал как любой узник этой больницы.