Всё есть тлен.
На бездною кружась, нелепость, пустая отголосица идей взошли на трон. И эхо раздалось опять…
К чему же множатся слова? Ведь текст — опора для возвышенных речей. Всё подвержено блуду: и слово, и солнце, и бог. Как отражение в кривом зеркале огня, как предвосхищение союза безвкусных форм и мыслей.
Всё есть тлен и пустота.
Тогда сомкни уста, не проронив ни слова, чтоб пустота зияла в тишине. И оторви свой взор от бездны, не оскорбив её в ответ. Оставь уныние звёздам, пусть тусклый свет проглотит тьма, и гнев свой путь найдёт в земле. Пусть солнце вспыхнет и погаснет, оставив в небе свой ожог. Вот тогда наступит счастье для столь возвышенных особ.
Нет, прикрывшись звуком, стоит за словом пустота. Весь мир, как текст — в конце лишь точка. Не глядя ставя наугад.
Поставил точку. Вот — начало координат.
