Кто ты?! – выбежав босой,
Я спросил у той, с косой.
Та, двусмысленно в ответ:
«Смерть твоя! Ты ждал? Аль нет?
Что молчишь? Давай скажи.
Не ловлю тебя на лжи.
Если дел невпроворот,
Дам тебе ещё я год».
Я прищурил один глаз:
«Год, пожалуй в самый раз…
Нужно крышу перекрыть.
Баньку во дворе сложить.
А останется чуток.
Починю я водосток.
Соберу и мёд у пчёл.
Ну, вот как бы всё учёл…».
Усмехнувшись, смерть ушла.
А я взялся за дела.
Год себя я не жалел.
Не прошёл он. Пролетел!
Заявилась. Тут как тут.
Принесла с собой талмуд.
И с бухгалтерским размахом,
Пролистала одним махом.
«Вот!» — костлявым пальцем ткнув,
В текст из пляшущих в нём букв.
«Про тебя здесь восемь строк.
Негативный некролог.
Здесь написано: родился.
Крест имел, но не крестился.
Беспричинно матерился.
Пил, почти не просыхал.
На гитаре брякал днями.
Был замечен на Майями.
Где с какими-то бля@ями.
Там на яхте отдыхал».
Я, конечно, возмутился:
«Признаю лишь часть! Что спился!
Ну так я же излечился!
И не пил потом пять лет!
Про Майями ваша правда!
Негритянки там что надо!
А одна из Колорадо,
Просто умница. Слов нет!»
Смерть вскочила разъярённо:
«Я пришла к тебе законно!
Так веди себя достойно!
Быстро кайся и умри!»
И взмахнув косой ужасной.
Стала смерть особо страшной!
Посчитав её опасной!
Я в окно на раз-два-три!
День в смирительной рубашке.
Ночь в кровати, но на связке.
Пролежал, дрожа в кондрашке.
Я в психушке пару дней.
