— Прекрати, я прошу тебя. 

— Не стоит так разговаривать со мной, Витенька.

    Нет, он не спятил. Это существо, этого человечка со смрадным запахом изо рта, Витя называл мразь. Мразь сидела на его шее и свесив ножки непринуждённо вела диалог. 

    Витя заговорил с ней пять лет назад, утром, после юбилея по случаю пятидесятилетия. С тех самых пор мразь сопровождала его везде. Только ночью она пряталась под полом веранды или на чердаке.

    — Не доживу до восьми. — сказал Витя. — жена остатки вылила, сердце шалит. Не дай бог, и вправду помру.

— Ты даже не пытался искать, слабак. Людка баба хозяйственная. 

— Брось. Прекрати. Дети проснутся, и она меня кончит.

    Мразь не ответила, а лишь начала сдавливать голову Виктора ещё сильнее. Он застонал от боли.

    — Стараешься, стараешься,  а ты даже спасибо не скажешь, — сказала мразь, покраснев от натуги. — Все вы люди такие. 

    — За что спасибо-то? Ты ведь мне жизнь загубила. Ты ведь отняла у меня свободу. Мразь ты конченая.

    Витя заплакал от досады, словно пацан.

    — Ладно-ладно, не бузи. Я ведь только для тебя и стараюсь. Мы ведь друзья, Витенька. Правда?

    Витя смотрел в пол и молча курил несколько минут, потом провёл по волосам рукой и сказал: — Да, пожалуй, стоит сходить. Глядишь, до обеда и протяну.