Раздался писк, и на мониторе побежали волны.

    — Фибрилляция желудочков! — закричала фельдшер.

    — Не суетись, — сказал доктор. — Спокойно, приведём мы его в чувства.

    — Дмитрий Александрович, асистолия!

    — Контроль массажа на сонной артерии, — скомандовал доктор и принесла качать грудь. Живот Игоря вздымался от каждого толчка, а бледная кожа напоминала бумагу.

    — Адреналин внутрисердечно, — сказал доктор.

    Фельдшер вскрыла ампулу и принялась наполнять шприц прозрачной жидкостью.

    Город шумел. Серые высотки, усыпанные миллионами окон, тянулись вдоль широкого проспекта. Карета скорой покачивалась на дорожных волнах, отражаясь в зеркальных витринах кафе и супермаркетов. История Игоря закончилась, как и сотни других историй таких же людей, которые верили в будущее, строили планы, но так и не смогли отпустить свои детские переживания и обиды. Впереди бригаду скорой ожидала обычная рутина, передача тела и заполнение душных бумаг, а потом стаканчик эспрессо на заправке и всё тот же бесконечный конвейер больных. А где-то там на питерской барахолке между старыми чайниками и алюминиевыми кастрюлями, лежал луноход. Да-да, тот самый луноход, который так и не попал в новогоднюю ночь в квартиру советского мальчика Игоря.

    Дорогие читатели, если рассказ произвёл на вас впечатление, то обязательно напишите в комментариях. За критику буду признателен, ведь она помогает совершенствовать тексты. Мне важно знать, что пишу не напрасно!