— Привет! — сердце выстрелило, коснувшись ребер, а пуля, задев все органы, проскребав все кости, вылетает изо рта. — Я бы хотел…
   — Извини, но я сейчас не могу и не хочу говорить. Можно я тут один посижу? — ядовито ответил ты.
   Отступив на один шаг, я расстроенно выпалил, что-то в духе «понимаю, прости». Ужасный тогда выдался денек.

   Взяв бритву в руки, касаюсь грязной кожи. Она пахнет жженым сахаром и кровью, будто я уже мертв. Выдумываю себе неизвестные мотивы, оттягиваю неизбежное, пытаюсь дотронуться до сладких иллюзий, и все от скукоты одного мальчика-приведения.
   Преподнеся бритву к венам, в последний раз вижу, как они отчаянно пытаются выжить, пульсируя. Будто крича мне что-то. Точно также пытаются высказать свое мнение.
   Прежде чем моя рука дрогнет, хотелось бы мне задать ему один вопрос:
                                                                                     «Скольких людей ты убил, не считая меня?»