«Слабая память поколений упрочает легенды.»
Иногда, мы не замечаем большого и значимого в незначительных для нас вещах. Не обращаем внимания на яркий утренний рассвет, капли росы после серого и прохладного тумана, танца искр вылетающих у кузнеца из под молота. Не задумываемся о красоте окружающего нас, скромного на вид, мира. Люди не всегда способны увидеть прекрасное в простом. Но были и те, кто на самом деле видел, мог видеть и видит по сей день.
Летние дни сменяются желтыми, с примесью серого, осенними оттенками, а те в свою очередь сменяются холодными, зимними вечерами. Года летят, сменяя друг друга. Листы календаря спешат в мусорное ведро. Все обычно. Каждый день похож на предыдущего и вперед шедшего. Жизнь идет своим ходом. Никаких тревог и чрезмерных радостей. Лишь праздники, которые то и дело превращаются в обычные гулянки и дарения подарков. Да, та самая «жизнь», здесь не отличима от остальных поселений, лежащих неподалеку. Стоит лишь пройтись по мосту, повернуть налево, пройти еще пару-тройку километров и там будет развилка, перекресток. С дорожным знаком в центре.
Как в старой сказке, честное слово. Направо пойдешь — богатство найдешь, налево пойдешь — любовь найдешь, вперед пойдешь — службу сыщешь. На самом деле, у нас не так. Таких указателей и в помине нет. Недавно тут война была, ну, как война. Пожарище и сплошные реки крови. Слава Солнцу она закончилась как началась. Два дня бились мужики. Рубили друг друга понапрасну. И ведь брат брата убивал. А за что? Людям ведь земли мало, жадные стали совсем. Готовы друг другу глотки грызть за деньги. Эх. А раньше же ведь время подобрее было. Хотя, были и свои злые сказки и легенды. Она увлекательнее другой.
