Тот же психоаналитик,
Или коуч там какой,
Словно лживый тот политик,
Обещает вам покой.

Мол, проблемы все из детства,
Иль в родителях беда…
Будто это всё наследство,
И ни деться никуда.

Словно вы не виноваты,
В том, что тяжко на Душе,
А они — лишь делегаты,
Вся работа по клише.

КтО реально захотел бы
Осознать, что виноват,
Подсчитать свои ущербы
И принять пору расплат?

Единицы, что печально,
Сам я тоже был такой…
Знал бы я, что всё реально,
То обрёл бы упокой.

А ещё порой бывает,
Дело есть, но лишь с трудом,
Ты берёшь… вдруг выпадает,
Путь простой и напролом.

Согласившись, ты познаешь:
Был неверен этот путь.
Только всё уже сломаешь,
Ничего там не вернуть.

Так глумится «друг» Лукавый
Лишь над теми, кто ленив.
Предлагая путь слащавый,
Или даже эксклюзив.

А ещё он притвориться
Может Богом иногда,
Чтобы в жизнь твою внедриться
И остаться навсегда.

Во всех моих женщинах были твои черты

«На самом деле, мне нравилась только ты,
Мой идеал и моё мерило.
Во всех моих женщинах были твои черты», —
Так вроде Верочка* говорила?

Все, с кем я был, казались мне не моим,
Но что-то в них меня зацепляло.
От многих вовсе лишь был один интим,
И тем же после их отдаляло.

А те, кто на глубину Души запал,
Каждая чем-то, да удивляла.
Я искать нужную для судьбы устал,
В них всех чего-то, да не хватало.

Одна умна, другая смешнее всех,
А третья кушать готовит вкусно,
Кого-то радует мой доход, успех,
Кому-то просто со мною грустно.