Человек в чёрном ходит с озадаченным лицом. Молчит. С первого взгляда суровый, а душа сжалась. «Я тебя помню», – сорвалось с его губ. Он вспомнил во взрослом мужчине юношу 18лет, которого видел когда-то.

Он рад ему, хоть тот совершенно отстранён и не выказывает такую же радость. В ответ мужчина вскользь улыбнулся и махнул рукой. Дальше диалог оборвался.

Когда встречаются два разных мира, они отталкиваются друг от друга, и каждый продолжает идти в своём направлении. Мужчина занялся домом, а я, человек в чёрном, занялся улицей. Снова принялся изучать тишину.

В деревьях я узнавал махающие руки, а улыбки мерцали огоньками, которые отсвечивались от фар. От них бросало в холод. Сколько я уже гуляю? Не совсем важно, ещё не все отзвуки тишины мною исследованы.

Часто выхожу под козырёк к подъезду посмотреть, что происходит. Как капает дождь. Как спешат люди.

Люблю заглядывать в окна. Выясняю, есть ли несчастные. Когда вижу грязные, побитые окна, во мне умирает надежда. В них свет никогда не горит, и от этого делается мрачно. Хочется запереться в комнате, включить свет. Взять сачок для ловли световых существ. Затолкать их по банкам и раздать нуждающимся. Но если на моё «привет» люди начинают спешить, то, увидев в моих руках светящийся предмет, наверняка начнут убегать.

Может, это всё мой чёрный костюм? Назавтра оделся во всё белое, но всё напрасно: такие же спешащие люди, делающие вид, что меня не существует. Вроде бы свыкся с мыслью, что для окружающих я призрак. Но порой хочется взвыть от тоски. Легче было бы ужиться с волками. Там стая. Один за одного. А тут каждый за себя. Невыносимо.