Отчётливо помню, как стояла, обнявшись с ним. Его уже нет. Сон неуловим. Одно море осталось. Камни поднялись со дна и рассыпались по пляжу. Вместо работы пришлось убирать за морем. Если вам когда-нибудь в голову взбредёт взять с собой море в сон, то не стоит: ведёт оно себя словно капризный ребёнок или взбалмошная собака.  

Разбросает, разорвёт вещи, а потом сразу мирное. Глаз своих голубых не поднимет. Ждёт реакции. И когда не получает бурных восклицаний в свой адрес, повторяет всё с точностью. А я люблю море и не могу повысить на него голос. Разбаловала. Видно, надо практиковать наказания. Пожалуй, не сегодня. Я сейчас не готова быть строгой матерью. У меня другие заботы.

Понять, зачем здесь? Для чего именно в этом пространстве, а не в другом ином я ищу ответы. Мои действия резки, но от них никакого результата. Закат оранжевым пламенем светит в лицо. Хемингуэй в руках, точнее, шедевр в книжном формате. Во второй руке бокал того вина, что он когда-то пил. И погружаюсь в особый мир. Игристый и живой.

Я не совсем плохая мать, слежу за своим морем, глажу его рукой. Причитаю:

«Веди себя мирно, любимое; слушайся во всём небо; оно тебе родное, старше тебя будет, мудрее».

И оно волнами касается легонько ног и рук. Говорит:

«Мамочка, не волнуйся».

Толк с него будет! В силу возраста море переменчивое. Ему ещё жить да жить. А мне радоваться и глаз с него не сводить.