Я смотрю в мёртвую листву
И чрез нее увижу блестки бело-голубых
Огней большого города на реках и холмах,
Слезою душ облитЫх любовью.
Как-то холодно снаружи,
Но так греет эта тишина, пронизав мою спину
Иглой воды, спускающейся все ниже.
Ничего уже не надо:денег, женщин, радости.
Красива нынче уходящая в пустырь тёмную тропа,
Сквозь древесную кору спускаясь вниз,
Как робкая струна, разжавшая чужие пальцы
Где открытая путевка станет явной.
И шумных болей я не слышу в омуте больших людей,
Живущих нами, когда моя душа дарована лишь ей-
Святой природе глупых мыслей,
Оставленных в портьере
Слезливых мелодрам,
Ставших близкими до крови мышцы под веском,
И дальними до страсти в облаках ветвей забытых,
Что раскроются сегодня в полночь,
Когда не станет больше силы с ним бороться,
И встанет ее грозное лицо предо мной,
Пред памятью и славой заслуживших утешенье,
Так давно не виданного во сне.
И как вам объяснить, что в душе нет дыр,
Бывают пропасти сплошные сердца,
Что мы отдали в годы молодые,
Себе оставив часть той любви,
Что должна нас воскресить
Больной надеждой жизни и страданья ново.
Люблю я листья. Падают на пол,
становятся гнилой кучкой мусорных полей.
А после смерти снова отрастают,
будто Мы воскресли на деревьях новой жизни.
Не забуду старого я древа, что молчало,
На вопрос мне отвечая.
