Записки мертвеца
Игра

Ты умирал от тихой боли одиноко,
Забившись в глубину холодной лжи,
Что ранила тебя тогда жестоко,
Как острые в руках толпы ножи.

Ты умирал от грубости народной,
Которая несла в речах своих «пургу»,
Пропитанную жалостью убогих,
Смотрящих на тебя сквозь шелуху.

Ты умирал, заламывая руки,
Крича от боли, корчась на полу.
Ты умирал, не проронив ни звука,
Хотя душа кричала: «Я живу?!

Да разве жизнь — это мученье сердца?
Да разве жизнь — это убогость дней?
Убей меня, моё больное детство,
Оставь лишь тело без живых огней!

Убей! Убей! Убей меня сегодня!
Убей сейчас! Убей! Смотри, я жив?!
Я умираю от всего. Довольно.
Пора игру в немую жизнь уж завершить».