Глаза тускнели, лишь луной сверкали,
И то на миг, а потом-смолкали.
Но боль они не передавали.
Король, последний час, в раздумий полон был,
В принципе, как и всегда.
Но мозг его уже поплыл,
И не вернётся никогда.
Понимал наш герой,
Что книга закрыта,
И придёт лишь запой,
И личность его будет скрыта.
Он не любил, но народ восхвалял,
Все подвиги те, что он сотворят.
Он не любил, но любовь он дарил,
И в одиночестве пал.
Король погиб! И все пять десятков лет,
Что помнил люд его простой,
Приходили на могильный крест,
И раздавался там ночами вой.
Но крестом не кончилась народная любовь,
И кричали мастерам:
‘Памятник готовь!
И чтоб возвышался он вот там!»
И стоит теперь наш войн-правитель,
Чистых душ освободитель,
В центре города, столицы,
Где блестят от солнца черепицы.
На памятник и птицы не садятся,
И чтут все память короля,
И в центре площади кланяться,
Традиция, с тех пор, заведена.
*A.R*
«Ум у него был креатив.» — а это как? Набекрень что ли? sluice
Искажение слова ради рифмы, пришлось вот так вот поставить:») anro
Значит вы раб рифмы. Как джин, тот был раб лампы. sluice