— Папа, пойдём, — сквозь сон мне послышался слабый детский голос. Я открыл глаза, и во мраке комнаты, увидел силуэт ребёнка.
Голос повторился: — Папа, пойдём.
— Андрюшенька? Сынок? — тихо вырвалось из моих губ.
Мальчик повернулся спиной и еле слышно направился к двери. Сердце сжалось, а незримая сила заставила меня встать с кровати и пойти за ним. Через мгновение темнота поглотила его, оставив меня в одиночестве ночи.
Сделав вдох, будто пловец на дистанции, я проснулся на мокрой и холодной от пота простыне. Сердце стучало в грудную клетку, а тело била мелкая дрожь.
— Андрюша, это был сон, — произнёс я, бросив взгляд на фотографию сына, стоящую на прикроватной тумбе. — Всего лишь сон.
Он безмолвно смотрел на меня, словно пытаясь сказать: «Папа, я здесь!»
Два года назад родилась мысль, а смогу ли я, человек, далёкий от литературы, написать хороший рассказ или повесть. Не откладывая в долгий ящик, начал писать черновики. Я надеюсь, что найдутся люди, которые поддержат добрым словом, и дадут хороший совет.
