— Скотт, ты только посмотри!
Скотт оторвался от книги, обратив внимания на свою жену — Еву. Та держала в руках странного вида куклу; с испачканными волосами и измазанным не пойми чем лицом. В некоторых местах видны были трещины, из-за рта торчали два больших зуба, сильно напоминающие человеческие. Порванная и мятая одежда, совсем маленькие конечности с кривыми пальцами. Эта кукла будто сбежала из фильма ужасов, при том самого дешёвого, в которых обычно такие игрушки делают максимально страшными и уродливыми, чтобы хоть как-то нагнать страху.
— Какой-то он… некрасивый? — ответил Скот более менее мягко, чтоб не обидеть.
— Ничего ты не понимаешь, — Ева прижала к себе куклу, крепко обняв.
— Ну да, ну да…
Уже как год прошёл с того момента, как умер их пятилетний сын. Родители не досмотрели, мальчик перебежал дорогу, чтобы посмотреть на собак, а тут… Свора не проявила дружелюбия, накинулась на ребёнка и загрызла насмерть. И чем-то лицо куклы напоминало лицо их сына в тот момент. Красное, покорёженное, с двумя торчащими большими зубами среди мяса. Только кукла будто окунула лицо в кучу дерьма, и после этого радуется.
— Разве ты не рад? Наш малыш вернулся…
— Конечно, дорогая. Я очень рад.
Ева пристально смотрел на мужа, поглаживая куклу. Скотт вернулся к книге. Конечно, ему было больно от потери сына, но уходить в такие крайности — это не по его части. От этого становилось ещё хуже, будто сковырнуть старую рану, а от мысли, что любимая жена сошла с ума, делало обстановку не из приятных.
— Ты не рад, Скотт. На самом деле тебе всё равно.
Он не обратил внимания, как она ушла. Просто прислушивался к громким шагам и всхлипам. Затем хлопок двери. И тишина. Скотт отложил книгу и зажмурил глаза. Слёз уже не осталось, но плакать хотелось. В скором времени он лишиться и жены.
Автор страшных историй.
