Пожалуй, интереснее, чем вести личный дневник может быть только наблюдать как это делает кто-то другой. Каждое воскресенье мама записывала всё, что произошло за неделю, строила планы на будущую, отмечала выполненное. Как-то не по себе читать теперь, что послезавтра мы должны были пойти в кино, по спине пробегают мурашки. Вокруг обстановка ничуть не лучше, дождь уже прекратился, но слезы всё так же капают на асфальт рядом с лавочкой. А мысли будоражили воспоминания: последний раз на этом месте я радостно ела мороженное, рисовала фею в смешном зеленом платье на клочке бумаги, а мама наблюдала за всей этой картиной и периодически смеялась звонко. Иронично, этот рисунок всё ещё здесь, вложен в конце блокнота, но из всего остался лишь он…
Впервые я заглянула в этот дневник. Наверное, хотела узнать побольше о жизни мамы, создать для себя самой иллюзию, что она ещё рядом. Прикоснуться к истории человека бывает волнительно, трепетно, но тут были совсем другие чувства, скорее он вселял страх или ужас, особенно история, написанная на первых страницах еле разборчивым почерком 8 лет назад, как раз после папиной гибели.
«Как громко, никогда не могла подумать, что обычные наручные часы пронзят шум вечернего города. Хотя, сложно назвать истинным гамом шепот ветра, шелест листвы и едва слышные взмахи крыльев стаи ворон, а вокруг- ни души. Солнце неспеша котиться за горизонт, а за ним и сегодняшний день. Как бы хотелось ухватиться за последние лучи дневной сказки, ведь прекрасно осознаю: как только это закончиться- начнётся мой личный кошмар. Жажду скрыться вместе с ней, иду вслед, но она несправедливо оставляет меня одну, кажется, что даже насмехается. В момент усиливается ветер, видимо не чувствует больше конкуренции, он подхватывает мертвую, сухую листву, которая только вчера радовала взгляды прохожих и поднимает её около моих ног, всё выше и выше, уже застилая взгляд, темнеет в глазах, будто кружит смерч, что-то хочет поглотить меня. Падаю на колени, закрываю лицо руками, на землю тихо катятся слёзы, как жемчуг… Не могу больше терпеть, голова идёт кругом, трясущиеся руки тянутся к шее и обхватывают её, безжизненные, как два капкана, сжимают всё сильнее, слёзы неистово туманят зрение, голова опускается всё ниже, а посиневшие губы шепчут такую знакомую с детства молитву, неужели сейчас это всё наконец-то закончится..?»
Спокойный осенний вечер сентября, когда холод уже потихоньку подбирается, но последние теплые деньки ещё радуют, а закаты всё так же прекрасны, как и прежде уносят с собой все насущные проблемы. Царит настоящая городская идиллия: улицу наполняет смех и вечные разговоры десятков прохожих, шум опавшей листвы веселит ребятишек, в небольших лужицах проплывают грозовые облака, рыжий щенок пытается догнать серого голубя и ухватить его за красивый хвостик, витрины магазинов мерцают неоновыми вывесками, а ветер играется с кронами деревьев. Прервал всё это звонкий крик и даже стихия остановилась на мгновенье, перед изумленными людьми упала на холодный асфальт еле дыша молодая девушка, на шее выступили яркие кровоподтеки, пересохшие губы всё-также молили о помощи, а в кармане куртки лежала размокшая от слёз записка, на которой чётко виднелось только слово «сочувствую». Вдали послышался вой сирен, а по листьям монотонно бил дождь…
Еще почитать:
Персиковый сад. Часть 4
Проблеск
~Стихотворение: Глаза Дракона~
1225
«
»
