Но, увы, это всё тоже миражи, похожие на ту любовь, которую я рисовал по ночам, стараясь заснуть, обнимая при этом подушку, вкладывая все свои нежные порывы…
И в этих миражах всё прекрасно, всё идеально, всё взаимно…
Утопия…
Сказка, где априори не может быть хорошего конца…
А ветер продолжал срывать листья с цветков вишни, продолжать их куда-то уносить и продолжал их бить об землю…
А им ничего не оставалось, как смириться со своей судьбой…