Сугробы белые растаяли,
И с ними, ты, как будто сон.
Безбрежных даль мы дети малые,
Забыли про покой ночной.
Зачем идти, конец предвидевши,
Ну для чего слогать слова?
Слетает с облака пыль будничная
И остаётся пустота.
03.04.2023
Ars longa, vita brevis est.
