И все счастливы, и все плачут,
Судьбы их сложились ровно.
В конце пути им виден свет,
Счастливый свет незабытых людей.
Они видали мир, любовь, единство.
А он. Что он? Сидел в каморке, намазывая грим,
Снова веселя своих гостей при дворе зала.
Скрывшись в маске, надев колпак — надел лицо другое.
И боли Клоуна увидать никто не сможет:
Не сможет увидать простак счастливый,
Больной самый человек,
раненный боец на полке.
Не видать народу боли,
Что причинена людьми.
Они везде, везде, везде!
Одни и те же:
В любви клянутся, морду строят,
с счастьем на лице целуют, предавая.
А в его глазах искра, искра животворящая!
А они, все также, боли ищут.