–Она умрёт? – в голосе капитана Грея знакомое каждому целителю отчаяние, в лице – ни кровинки.
–Древние люди верили в магию, иногда молили своих богов…– целитель избегает прямого ответа, – иногда они помогали даже в самый последний момент.
–Это значит, что надежды нет? – капитан Грей уже не смотрел на целителя, он смотрел на разметавшуюся в горячке Аманду. Уходящую Аманду, слёгшую так неожиданно и так глупо!
–Я не маг. И не бог, – сухо ответил целитель. Он уже привык к подобным сценам в своей жизни. Уже даже не жалел уходящих – жалость не лекарство, зачем она нужна? – Сами знаете, что на Церонтирре сейчас эпидемия. Для местных это среднее заболевание, но для землян…
Целитель развёл руками, не нужно здесь было слов. Всё и без них ясно.
–Я понял, – тихо ответил Грей.
–Тогда заплатите мне, и я пойду, – целитель поднялся с места. – Шестьдесят!
Рука капитана Грея, уже метнувшаяся к браслету на руке, застыла на полпути. Он не понял, решил уточнить:
–Чего «шестьдесят»?
–Шестьдесят единиц, – спокойно ответил целитель. – Двадцать за визит. Ещё сорок за то, что я не выдам властям информацию о том, что два контрабандиста, бежавшие с Земной Станции, прославленные работорговлей и грабежом, находятся на Церонтирре.
Грей изменился в лице. Конечно, в такой момент глупо было торговаться и думать про единицы оплаты, но всё же – в три раза больше заявленного! И это при том, что за двадцать семь единиц можно было взять на сутки неплохой походный челнок в аренду, а за тридцать три единицы купить плохонького, но всё-таки, раба!
