Что далеко не про печенье я говорю,  

А про то, что в городе в котором горю

Есть какая-то важная деталь:

Проезжая по улице там, ты не жмёшь на педаль,

Не торопишь события там как всегда,

Если больше не дышишь — ты умер тогда.

Уверяю, верно глупец — тот кто правда так говорит,

 Ты мёрт, если голос произнося твоё имя последний раз не дрожит,

Если ты с помощью невероятно красивых глаз

Видишь родимый взору город последний раз.

Я точно знаю, меня назовут сумасшедшей,

Но уже всё равно, ведь мертва с весны прошедшей …

Покидая привычный Париж тем утром красивым

Поняла, что во мне погибло что-то делавшее счастливым