Поэзия

Читательский билет

Среди высоких стеллажей его смиренная обитель,

Вокруг него витает пыль, смешавшись с золотом веков.

Он твой безмолвный проводник в мир удивительных открытий,

На нем подвыцвевший костюм в палитре кремовых цветов.

Найди читательский билет в библиотеку по соседству,

Жизнь — суета и вечный бег, а ты остановись на миг.

Душевная беседа с ним вернёт тебя обратно, в детство,

Где дом родителей, тепло и стеллажи бумажных книг.

Неуловивый словно тень, боится он огня и снега.

Любитель прозы и стихов, романтики старинных пьес.

Неважно, что в твоих руках: Отцы и дети иль Онегин,

Открой роман и сделай вдох. Ты чувствуешь? Он снова здесь.

Свидание

Вот и я, ты заждался, наверное. Знаю,

Нелегко до тебя добираться от дома.

Полчаса потеряла, по тропам блуждая,

А ведь место для встреч мне до боли знакомо.

У тебя как всегда беспорядок, любимый.

Приберусь. То виной наши редкие встречи.

Хорошо здесь, прохладно в тени от осины,

Пусть и гаснут от ветра церковные свечи.

Посмотри, собрала в огороде тюльпаны,

Твой цветник греет душу весной как и прежде.

Сохрани их как память о нашем свидании,

Может, встретимся там? В сердце тлеет надежда…

Мне велят не скорбеть, ты ведь сам это выбрал,

Не нашел себе места на всём белом свете.

Или, может, случайно, в безумном порыве?

Шестой год тебя нет, а я жду, что ответишь.

Будь я рядом тогда, всё могло быть иначе,

Пережили бы вместе тот вечер февральский.

Впрочем, поздно уже, пожелай мне удачи.

Спи спокойно, моё вечно юное счастье.

Кисть души

Вдоль серости улиц печальный художник бродил,

Скрываясь от взглядов из окон бетонных могил.

А следом за ним плыли призраки прожитых лет,

Шептали ему: «Не ищи. Здесь прекрасного нет».

Художник искал доброту, свои светлые сны,

Поляну, откуда ему были звезды видны.

Быть может, когда-то давно потерял впопыхах

Улыбку свою, что играла на детских устах?

О том размышляя, художник набрёл на квартал,

Где краски и кисти обычно себе покупал.

Но лавку увидев, герой ещё больше поник:

«Раскрась свою жизнь!» — прокричал ему глупый старик.

Художник ответил: «Торгаш, не неси чепухи!

Краски вылечат скорбь иль, может, искупят грехи?

Не помогут они, коль душа до абсурда пуста.

Но старик улыбнулся: «Ругаешь ты серость холста.

Для себя самого ты спаситель и враг, и судья,

Измени этот мир, в нём оставив частичку себя.

Хочешь снова мечтать, словно в детстве? Тогда распиши

Эту серую жизнь нежной кистью незлобной души.

Древний печальный старик

Сам не зная о том, почему и откуда возник,

Жил один в пустоте очень древний печальный старик.

От безделья и скуки создал для себя тьму и свет,

Вокруг звёзд запустил вереницу забавных планет.

Миллиарды вселенных, что не постижимы уму,

Да и те спустя вечность уже надоели ему.

Раздражал его свет миллиона небесных светил.

Окружил себя тьмой тот старик, захворал, загрустил.

Он был рад раствориться как пыль, как небесный туман,

С этой целью себе наносил сотню колотых ран.

В полной грусти несчастный провел не одну сотню лет,

Но случайно вдруг капнула кровь на одну из  планет.

Он взглянул на неё и заметил, что там завелись

Существа непонятной природы. Иным словом – жизнь.

 Они гибли. Ему приходилось опять и опять

Этих странных существ щедро кровью своей окроплять.

Старик создал природу, животных, медуз и людей,

Ну а сам стал поменьше, чем был, и порядком слабей.

Сожалеть о таких мелочах не хотел и не мог,

Существа называли его «Всемогущий наш Бог».

Возгордился старик, пусть он стал  уже меньше вдвойне:

«Вы рабы и глупцы, всем на свете обязаны мне».

Не жалея себя, он творил, сокращая свой век,

Но стал немощ и слаб, как обычный простой человек…

Сам не зная о том, почему и откуда возник,

Шел вдоль улиц один очень древний печальный старик,

Сокрушался при виде него и кричал мирской люд:

«Ух, бродяг развелось! Да когда же вас всех перебьют?!»

Бог у церкви упал истощенный и еле живой,

И услышал, как хор прославляет там имя его.

Хор молил: «Помоги, не оставь, всемогущий наш бог!»

Засмеялся старик: «Кто бы мне в этом мире помог».