Одна погоня на Диком Западе

Джон Морсон слышал, как холодная грязь чавкала под копытами его лошади. Он мчался на своей «чистокровке» сквозь чащу. Лес, плотный и мрачный, словно сжимался вокруг охотника за головами, ветви цепляли плащ, словно костлявые пальцы мертвецов. Где-то впереди, за стеной дождя и тумана, скрывался Джек Диккенс — человек, чье имя стало синонимом страха на Диком Западе. Воровство, поджоги, убийства… Список его преступлений тянулся до горизонта.

Копыта лошади хлюпали в липкой грязи, каждый шаг давался с трудом. Жеребец Джона, по кличке Вихрь, фыркал, и пар вырывался из его ноздрей мощными струями, а шерсть слипалась от пота. «Еще немного, старина», — шептал Морсон, сжимая поводья. Он знал: Диккенс не уйдет. Не сегодня.

Тень мелькнула между деревьями — на мгновение Джон увидел черный плащ и лошадь цвета воронова крыла. Сердце застучало чаще. Рука потянулась к кобуре, проверяя на месте ли старенький кольт. Холод металла успокоил. Диккенс славился не только жестокостью, но и хитростью: ловушки, обман, стрельба в спину — его почерк.

Дождь лил всё сильнее, превращая тропу в сплошное болото. Вихрь споткнулся, едва не сбросив наездника, но Джон удержался, прижав колени крепче к бокам лошади. Где-то близко прогремел выстрел — пуля просвистела над ухом, срезав ветку сосны. «Привет, Диккенс», — усмехнулся Морсон, резко свернув в кусты. Он не стал отвечать. Стрелять наугад — зря тратить патроны и время.

Через сотню ярдов лес расступился, уступая место сочно-зеленой поляне. Диккенс стоял посреди нее, спиной к столетнему дубу: револьвер нацелен в грудь охотника за головами. Лицо злодея, изборождённое шрамами, кривилось в злобной усмешке.

— Ну что, Морсон, — прохрипел Джек, — решил стать героем?

Джон Морсон спешился, не отводя глаз и дула от противника. Грязь знакомо чавкнула под сапогами. Он помнил каждое лицо с плакатов «Разыскивается», каждое имя, и Джек Диккенс фигурировал на них чаще всего, да еще за восемьсот зелёных.

— Герои мертвы, — бросил Джек. — А я вот еще дышу.

Выстрелы соединились в один громоподобный грохот. Диккенс выстрелил первым, но Морсон уже кинулся в сторону, кувыркнувшись за валун. Пуля срикошетила от камня, осыпая искрами сухую траву. Сердце колотилось, точно у запуганного кролика, но руки были спокойны и точны. Он считал секунды между выстрелами. Шесть патронов… Пятый выстрел Диккенса пробил шляпу Джека.

— Кончается порох, а? — крикнул Морсон, выскакивая из укрытия.

Выстрел. Диккенс рухнул на колено, хватаясь за левый бок. Револьвер выскользнул из окровавленных пальцев. Джон наступил на ствол, приставив кольт к виску преступника.

— Игра окончена, — проговорил он, и в глазах Диккенса мелькнул страх — наверное впервые в его жизни.

На обратном пути сквозь синие тучи выглянуло солнце. Вихрь шагал медленно; лошадь Диккенса волочилась следом, а на ней покачивался привязанный к седлу преступник. Джон снял широкополую шляпу, чтобы стярхнуть воду. Он знал: это не конец. На Диком Западе опасность поджидает на каждом шагу. Но сегодня хотя бы одним монстром стало меньше.

А завтра? Завтра будет новый день и новая погоня.