Раздался выстрел.
И ты снова вспомнила что жива.
Одна среди красной комнаты,
ходишь голышом:
Попивая кофе из кружки,
с рафинированным сахаром
за 100 рублей.
Она поэт, ей можно все,
По крайней мере, ей точно не легко
Держать в себе все то,
что накипело,
Скорее всего из-за него.
Ведь так у каждого бывает
Когда мечты летят на дно:
Обрывками, моментом,
Меняя форму в решето
Где на черно белых фото,
не видно никого.
Лишь только дырки от пуль.
И холодное сердце,
стучит незаметно.
Закурив сигарету,
Она включает группу электрофорез.
Танцуя — подпевает,
себя чутка лаская,
Меняет все внутри:
От мыслей до поступков.
«Ведь в будущем ошибка
все может изменить.»
И кого потом винить?
Себя!
С ногами голыми у края.
С веревкой белой вокруг шеи.
Продолжает улыбаться!
И так искренне кривляться:
Перед смертью лёжа в ванной
Все концы кидая в воду
Становясь на одну ногу
Выключает просто свет.
Вы подумали конец?
А вот и нет.
Она просто так играет.
Шаг, от смерти закаляет
Сильный, тонкий, странный ход,
Как от наркотика приход.
После,
Она напишет лучший стих,
В нем будет твой душевный взрыв,
Где между строчек громкий крик
Вернёт тебя в реальный мир.
Вокруг появятся портреты
Из шкафа выйдут все скелеты
Псевда любовь рисует смерть!
На потолке бумажных стен.
Там буквы, точки и пробелы
Ответять на любые темы
Пиши, не думай не о чем!
Я навсегда останусь в нем!
Увижу много, Сразу всё,
Даже того что не дано
Чтоб до меня уже дошло
Что в мире нету ничего!
Лишь только грязь!
через окно.
Бумага!
Ручка!
и вино.
