Обезвоженная лопасть жизни.

Не смог бы я сейчас понять,

Проснулся дома, в лесной крови, или в больной фантазии,

Преследуемой выдуманной  стихии книги, или очаги,

Когда я описал, что свыше мне ни понимать

Я понял что, почувствовал кровать.

Мне наказание судьбы,

Что может повлиять, так отозвать

Во мне из вне те чувства и в огне я бы не смог бы упокоить.

Что мне не стоит отклонять те мысли, я образумив, молюсь во тьме.

Грехи рукою тёмною, я совершил без разума и воли той что есть сейчас.

Моральный мазохист — я.

И вплоть тогда, я здох морально, убиваясь об стенку каждый час, я понимал что натворил.

Я просто создал образ зайца, уподобившись, ему, не раз.

Сломая навсегда,

Не упокоюсь, я.

Влюблён я, в жизненную речку, холодную, как лёд моей души.

И душит меня в точности когда я с рёвом молю в хлада, её когда не станет, стонать та мышь что у меня в руках мертва,

Как морось и вода в полно соленой туше моряка, убитого рукой, пушистого зверька, не зверя, а меня…