В изломанной, загубленной душе,Закрыты наглухо «чужие ставни».
Зачем её создали и когда; увы, Для всех вокруг — останется загадкой.
Как долго в ней гниёт земля, Прогорклостью и страхом напитавшись.
Поверх растёт — пожухлая трава, Что поливается «обманными речами».
На ней валяется цветная мишура, Из «лживых сказок» и «чужих несчастий».
Но, где-то кроется совсем иной сорняк, Что прорастёт, как выйдет из засады
11.05.2023
