Намешано

Закончились идеи, пишу лишь свой устав.

Закованный примерами, фанатик не фантаст.

Законами от Брэдбери, сжигаю свою часть.

Закатанный побегами брожу, теряя сбора сласть.

Романс мой не окончен, его не уберег.

Ромашка не ответит значит, я эго окрыленный блок.

Ромалы в пляс не манят, как и чужой острог.

Романтик тихо чахнет, не понимая строк.

Гордыня тихо вымыта , осталось лишь пятно.

Горюя по забытому, ищу себя в кино.

Гнетет позыв уйти в себя и не найти там ничего, кроме обрывков из нелепо сшитых правил о морали.

Пройти, а дальше нечто словно дымка, что спускаеться на дно спирали.

Похоже это что-то важное, но нет и снимка, чтобы понять зачем его в себя вдыхали.

Влечет собой порыв спастись, но я ведь низко,так почему бы не признать свое бездействие не отвлекаясь на детали.

Мне сути наслажденья не понять, все монотонно будто смотришь на прибытие Люмьеров, но ежедневно и в подвале.

Не суетись схожденье не унять, здесь многие тонули, пытаясь пудру нашипать, а там прибытие с рассветом, но без надежды на нетронутую падь.

И как мне чувства показать, когда не понимаешь где какое, а все что есть это печать гримм масс с гримасами косящими под wall•e.