Гимнастёрка

С войны вернулись наши братья и отцы.
Пропахнувшие дымом самосада.
Они помылись. Смыли грязь, промыв рубцы.
От ран осколочных ещё со Сталинграда.

«Ну, ты и вымахал!», — воскликнул батя мой.
И потрепав на голове моей кудряшки.
Спросил лукаво: «Небось, куришь со шпаной?
А коли куришь, значит знаешь и вкус бражки.

Он отчитал меня с любовью. Без битья.
И уж в конце мужского разговора.
Признался, что вот так же, как и я.
Жизнь начинал с церковного кагора.

Пока он спал я потихоньку снял.
Его висевшую у двери гимнастёрку.
На ней: три ордена, нашивки и медаль.
Кисет в кармане. В нём щепоточка махорки.

И убежав, с собою унося.
Свои богатые, пацанские трофеи.
Я представлял мечтательно себя.
На том параде, что пройдёт у мавзолея.

Увидит Сталин, как чеканю я свой шаг.
На ордена посмотрит. Тут же скажет:
«Пусть этот смелый и решительный солдат.
Лицом страны в газетах завтра станет…».

«Ах вот ты где?» – услышал я отца.
Завидев в гимнастёрке меня, босым.
Он вдруг опешил, спрятал мокрые глаза.
А я стоял и только шмыгал носом.