Джек сидел на ступеньках подъезда, в руке сигаретная пачка.
прохожие хмуро смотрели, не решаясь что-то сказать.
в кармане новенький крикет, монет небольшая заначка,
чёрный маркер, пакетик кофе, за спиной только старый рюкзак.
Джеку грустно, что этот вечер он проводит с собой за пивом,
а не с девушкой милой за чаем где-то в скромном, уютном кафе.
но помимо другого, Джек до сих пор был не понял миром,
мир ещё был не понят Джеком, в его-то семнадцать лет.
парню просто бутылку б пива, пачку Мальборо, тёплый плед,
пару томиков Ницше, быть может, сегодня сошёл бы и Фет.
просто дать погрустить, поразмыслить, под гитару напеть куплет,
пожаловаться на жизнь, да на последние пару лет.
Джек устал быть для всех хорошим, подставляя своё плечо,
надоело смеяться в голос, выдавая себя счастливым.
в этот вечер в квартиру к Джеку совсем никто не пришёл.
Джек и сам уж не помнит когда он вдруг стал таким не любимым.
ещё вчера за бутылкой дешевого пойла он с кем-то за жизнь говорил,
философствовал, где-то смеялся, потом проиграли в карты,
пришли девочки. в полусонном, пьяном бреду
Джек пытался вспомнит, с которой из них он когда-то сидел за партой.
было весело, многих людей в этот вечер назвал друзьями,
много советов, идей, поддержка своих ребят.
но сегодня, в пустой квартире, считая бутылки днями,
Джек искренне не понимает, почему он ещё не сдох.
